*Esther Rosado Mas, ah, existe no ar de setembro uma doçura nova, um vento leve que prenuncia a Primavera, nada da secura até agora manifesta. No ar, meu lado bicho fareja as chuvas que virão nos fins de setembro e começo de outubro, dos brotos que se guardam na terra, sob a tímida forma de sementes… Mas, ah, existe este satélite que paira amarelo no horizonte; seu nome é Lua, tão bela que quase nunca ousamos olhá-la sem que dela tiremos os olhos, finjamos tristezas, que bata o nosso coração tão longe de virtudes. Olhando a Lua é que nos descobrimos imperfeitos e trágicos, com a cara semelhante à de um palhaço, este risco no olho, esta boca, esta gravata hilária. Estes cheiros

Aqui, brincando com as palavras feito um menino e sua pipa, dou mais linha ao fio da Vida, desejo coisas impossíveis, sonho meu destino futuro. E porque sonho, ainda quero a grande concha marinha que um dia desejei na infância. Talvez como um símbolo de teimosia, talvez como uma metáfora de que resisto à acomodação e à sensação de "dever cumprido" a que me recuso em nome da existência de que sou dona e que, portanto, me dá o direito de recomeçar todos os dias sem medo. Todos os dias é pouco, mas a cada minuto. Sem medo?Coisas tão raras me cercam e me sustentam; sou este bípede com medo e com memória neste mundo coberto por poluição, grandes explosões, bombas,

Tudo muda, eis a grande lição do tempo; e o que nos fazia chorar todas as lágrimas , de repente seca e não é mais vertente. Mudam todas as coisas, cenários e paisagens, seres, coisas e criaturas. Sábio é Machado, “ o tempo põe-nos esquecimentos e cabelos brancos…” Verdade ou mentira? Até os livros, tímidos e enfileirados nas estantes, envelhecem. Neles, eis que subitamente as folhas amarelecem… mas a velhice nos livros, sei lá por que, lhes confere uma dignidade sem nome, talvez porque eles guardem a doçura e a ansiedade de muitas e tantas mãos que os tiveram. Os livros são uma espécie de testemunha do tempo, ali quietos, sem gritos aparentes, guardam em si o mundo que as criaturas escreveram, ousaram,

Esther Rosado Quando julho começa a caminhar para o fim e as tardes ficam escuras mais rapidamente, eu sei que antes de umas chuvas de início de setembro, a natureza tece raízes, as folhas preparam-se para nascer, ainda escondidas nas pontas dos galhos. Se se olha uma árvore, ela parece feia, o tronco ressecado pelo Inverno, mas se a gente observar detidamente, há um olho do que virá nos olhando: será um broto em poucas semanas. As lagartas, joaninhas,libélulas e outros insetos se juntam escondidamente às aranhas ; os grilos e gafanhotos estão ali, nas sombras do jardim. As lagartixas comem mosquitos, assim de olhos fechados e o rabo que, se cortado, volta a nascer. Práticas da pré - Primavera, uma coisa

O MEC anunciou ontem, 8.6, os dois dias para exames: 17 e 24 de janeiro de 2021. Portanto, uma nova corrida para tirar 1 000 na redação parece, finalmente, ter sido anunciada de verdade. Os meninos e meninos de 16 e 17 anos escabelam-se agora : sete meses, uma gestação e tanto para parir um texto e iniciar uma queda de braço, pôr asas nos pés e apelar para santos, remédios, rezas e mandingas. De novo tudo começa e salve-se quem puder. Indígenas morrem de Covid, presidente está com Covid, a vida nunca mais será a mesma depois de tudo isso, dessa pandemia que nos põe a nu e nos mostra frágeis em demasia. Jovens saem à rua e vão a

Velez, Weintraub e Decotelli: esses são três nomes inesquecíveis como ministros da Educação. Um pasmo, o outro perverso e o terceiro nem deu tempo de saber. O quarto ministro, esperemos, há de redimir os anteriores.Se saúde e educação são essenciais para qualquer país, que diabos está acontecendo com o nosso? Salta diante dos meus olhos, na tela do computador, uma notícia: que Queiroz vai prestar depoimento ao MPF de dentro da cadeia, ainda hoje. Tremei montes e rios, pedras e cachoeiras, mas o que eu queria mesmo era que a Márcia, mulher do Fabrício, fosse presa e pedisse para falar o que sabe. Se o Queiroz não falar, a mulher fala. E a imprensa terá milhares de assuntos para comentar. Mas voltemos

Fios e agulhas. Com eles, teço o meu jardim em tempos de Coronavírus. Flores coloridas, folhas alongadas. Fiquei imaginando ontem que trago em mim muitas mulheres que teciam, gerações inteiras que usavam fios, linhas e agulhas, fios de muitas cores, que tricotavam lãs, que usavam teares, fusos, que pedalavam rocas, que costuravam agasalhos para os seus. Sou a penúltima das antigas mulheres que sabem tecer e fazer jardins de lãs e linhas, missão que parece não mais pertencer à minha filha e às minhas duas netas que vivem tão longe de mim. Com o frio chegando, fico a imaginar agasalhos que dezenas de mães que pertenceram à minha família, em passadas gerações, fizeram para os seus filhos, meus parentes longínquos. Sentadas diante

Eu sei – e, ah como sei! -  que a quarentena ainda continua e continuará. Que é necessária para nos proteger e aos outros, que já li muito (todos os dias jornais e livros), que já bordei (almofadas, coletes), que já cozinhei o que sabia e aprendi, mas há dias que quero voltar ao que era antes, embora saiba que a vida não será mais como antes e que teremos que aguentar até que tudo melhore e possamos sair livremente de casa, chamar os amigos, tomar um vinho com eles, comer uma pizza e rir. Fiquei pensando agora: há quanto tempo não rio, morrendo de medo da Covid19 e dos fatos das ameaças, dos jogos de “eu sou o poderoso, eu

Foto: Freepik O tempo passa lentamente neste ano dos infernos. Como um bordado infinito, com mil caracóis e borboletas, tecido sobre o qual se desenham também muitas mortes, centenas de milhares em todo o mundo. Até quando engoliremos o choro de orfandades, viuvez? Ninguém sabe a resposta. O certo é que todos os dias, a toda hora, uma alma voa sem querer. Quem morre, afinal, por querer? Ouvi hoje uma entrevistada que dizia ter muito medo de tomar cloroquina, de ser entubada e de nunca, nunca mais acordar. Sei lá por que pensei que eu temia a mesma coisa, mas me consolava o coração o fato de acreditar que existe uma vida além desta vida e que somos imortais, vivemos esta e viveremos outras