*Esther Rosado Fui às gavetas do armário para desenterrar saudades. Na verdade, buscava eu um xale para me agasalhar nesses inícios de Outono; nada que me interessasse na primeira, mas, na segunda, meu olho viu o já antigo xale feito em tricô, marrom bem claro, café-com-leite , feito ponto a ponto por Mirinha, minha mãe nesta encarnação sobre o planeta. Toquei o tecido de linha, ainda me lembro dela sentada junto à janela para melhor ver; ainda me lembro das minhas confusões para saber nome das coisas desta vida: é manta ou xale, como se chama isso? Ela me olhou e disse: “Enrole_se nele quando sentir saudades de mim.”É acrescentou: Chama-se amor de mãe. Então, quando me sinto sozinha, quando não consigo resolver os problemas,
Ponto e Vírgula
Eles não pensam, Pai, eles não sabem o que fazem.
Queria, nesta Páscoa, inventar histórias de ninar cansaços humanos, ponto final. Ter a capacidade de com um simples estalo de dedos, transformar impossibilidades e circunstâncias. O mundo está muito triste, eu dormi hoje à tarde e tive um sonho mau ou ouvi mesmo que o mundo está sem as vacinas de que precisa? Tudo fora da ordem, meus sonhos se embaralham, eu não gosto de jogar dominó, mas jogo, eu tento encontrar respostas para o que não sei e há estradas que trilho sem querer. Mas é Páscoa e me lembro de Fernando Pessoa: “Come chocolates, pequena, come chocolates…” e lá vêm lembranças de tantas coisas e fatos. Eu me lembrei ontem, dia 31 de março, a prisão de um meu vizinho
Acácias, Ninguém e o Albergue espanhol
*Esther Rosado Março pelo meio e essa chuvinha nos anuncia o outono que lá vem. A pandemia que não cessa, pessoas que, no Brasil, morrem como moscas e a mesa que se põe, o amor que se perde, a vida que tem novas chances e o Pazzuelo que já se foi, com a graça de Deus e os tambores de Codó, no Maranhão . Na minha terra, a esta chuvinha desta quinta dá-se o nome de “chuvinha criadeira”; o barulhinho , a preguiça e a necessidade de se ficar mesmo em casa. O chá de cidreira e o biscoito de polvilho. Então, leio. Estou lendo um livro chamado O albergue espanhol,escrito pelo presidente de Cabo Verde, Jorge Carlos Fonseca. Um homem elegante, sábio, com
Natureza, amormeuzinho, que o Ano Novo te preserve
Por Esther Rosado O ano quase acabando, tão pouco para o Natal e Ano Novo, este 2020 foi aziago, estou louca pra me sacudir feito um cachorro molhado e tirar essa nhaca de cima de mim. Vejo os anúncios poucos de Natal, blém, blém, blém, eu quero mais tirar esta máscara que se me colou ao rosto, Fernando Pessoa. Tanta coisa aconteceu comigo e com os outros, Vida, tanta coisa que nos feriu e consolou. Pessoas que eu amava morreram, amados da vida dos outros também e vamos todos caminhando juntos, amores, amigos e inimigos, gente tão perversa nos governos, genocidas, matadores de árvores, esperanças, tudo caminham lado a lado. Eis a Vida. E Janus quase se mostra, esse deus mitológico de duas
Espiadora de bem-te-vis
*Por Esther Rosado Acordar muito cedo tem lá suas vantagens: com hora marcada , em alvoroço de penas e bicos, os pássaros vêm com seu alarido ruidoso . Antes, quando não tínhamos desativado a fonte, eu acordava com os bem-te-vis fazendo barulho bom, bentevizando, sempre com a mesma canção. E pardais também vinham beber.Quem disse que os pardais não são também lindas criaturas deste mundo? Os pardais sempre me chamaram a atenção por conta daqueles olhos espertos, inquietos. Serão feios? Não sei, não; acho-os especialmente bonitos, elegantes, fortes. Mas, de um tempo para cá, acho que assim que começou a Primavera, os tais bem-te-vis migraram para a nossa casa ; dia desses, surpreendi um voo rasante sobre a piscina, batendo o traseiro
NA ESTRADA DOS DIAS, EIS A PRIMAVERA
*Esther Rosado Mas, ah, existe no ar de setembro uma doçura nova, um vento leve que prenuncia a Primavera, nada da secura até agora manifesta. No ar, meu lado bicho fareja as chuvas que virão nos fins de setembro e começo de outubro, dos brotos que se guardam na terra, sob a tímida forma de sementes… Mas, ah, existe este satélite que paira amarelo no horizonte; seu nome é Lua, tão bela que quase nunca ousamos olhá-la sem que dela tiremos os olhos, finjamos tristezas, que bata o nosso coração tão longe de virtudes. Olhando a Lua é que nos descobrimos imperfeitos e trágicos, com a cara semelhante à de um palhaço, este risco no olho, esta boca, esta gravata hilária. Estes cheiros
Os dias perdidos, Jó e o sentimento do mundo
Hoje, eu sei, é dia perdido. De repente, na minha cabeça surge a frase: só podemos encontrar na vida o que verdadeiramente perdemos nela… Encontrei, perdi? Talvez tenha encontrado há tempos, talvez nunca tenha encontrado, eu não sei. O certo é que Mozart toca para mim sua Sinfonia 40 e eu carinhosamente a coloco na moldura, como uma fotografia, juntamente com as lembranças mais felizes de que disponho, o que melhor vivi. Prego a fotografia na parede, como se a vida pudesse estar assim, num varal, ao sol. Na parede do mundo, onde dependuro a minha vida junto com a Sinfonia 40, há transparências e heras. E muito sol. Tanto, que me fere os olhos. E olho a paisagem simples onde
A ampulheta e a concha, um peixe para a água limpa
Aqui, brincando com as palavras feito um menino e sua pipa, dou mais linha ao fio da Vida, desejo coisas impossíveis, sonho meu destino futuro. E porque sonho, ainda quero a grande concha marinha que um dia desejei na infância. Talvez como um símbolo de teimosia, talvez como uma metáfora de que resisto à acomodação e à sensação de "dever cumprido" a que me recuso em nome da existência de que sou dona e que, portanto, me dá o direito de recomeçar todos os dias sem medo. Todos os dias é pouco, mas a cada minuto. Sem medo?Coisas tão raras me cercam e me sustentam; sou este bípede com medo e com memória neste mundo coberto por poluição, grandes explosões, bombas,
Como se fosse uma primeira vez
Tudo muda, eis a grande lição do tempo; e o que nos fazia chorar todas as lágrimas , de repente seca e não é mais vertente. Mudam todas as coisas, cenários e paisagens, seres, coisas e criaturas. Sábio é Machado, “ o tempo põe-nos esquecimentos e cabelos brancos…” Verdade ou mentira? Até os livros, tímidos e enfileirados nas estantes, envelhecem. Neles, eis que subitamente as folhas amarelecem… mas a velhice nos livros, sei lá por que, lhes confere uma dignidade sem nome, talvez porque eles guardem a doçura e a ansiedade de muitas e tantas mãos que os tiveram. Os livros são uma espécie de testemunha do tempo, ali quietos, sem gritos aparentes, guardam em si o mundo que as criaturas escreveram, ousaram,
Cícero, a Primavera e o barrigudinho
Esther Rosado Quando julho começa a caminhar para o fim e as tardes ficam escuras mais rapidamente, eu sei que antes de umas chuvas de início de setembro, a natureza tece raízes, as folhas preparam-se para nascer, ainda escondidas nas pontas dos galhos. Se se olha uma árvore, ela parece feia, o tronco ressecado pelo Inverno, mas se a gente observar detidamente, há um olho do que virá nos olhando: será um broto em poucas semanas. As lagartas, joaninhas,libélulas e outros insetos se juntam escondidamente às aranhas ; os grilos e gafanhotos estão ali, nas sombras do jardim. As lagartixas comem mosquitos, assim de olhos fechados e o rabo que, se cortado, volta a nascer. Práticas da pré - Primavera, uma coisa
